Nos braços da esperança

 

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Quase todas as noites se repousa ao lado da minha cama uma taça de vinho tinto, vazia! Ela não chegava vazia ao meu quarto, chegava transbordando, assim como deveriam ser as noites dormidas – e as não dormidas também – transbordadas de felicidade, de amor e de paixão. Mas nem sempre são assim, talvez na maioria das vezes não tenham sido. E é por isso que o vinho me acompanha. Em toda a transparência da taça que o comporta, em todo o aroma que entorpece, existem sonhos. Minha companheira de momentos solitários e reflexivos. Não é a toa que foi o vinho o escolhido para ser sagrado.

A cor rubra se translada de um interior para o outro e se confunde com a vida. Se dentro da taça tinha o poder de encantar, dentro do corpo faz  do mundo ainda mais encantando.

Assim já se foram muitas noites. Assim ainda serão tantas outras que estão por vir… ao menos espero que venham. Pois é acompanhada de vinho que bebo poéticas sem fim e me embriago nas possibilidades do que deveria ser viver. É completamente embriagada de tantos sonhos e desilusões, e sem me dar conta de que a noite já adentrou muito pela pequena janela do quarto, fico olhando para um teto tão branco que parecia alguma morte anunciada. Um teto tão branco como uma folha virgem nas mãos de algum poeta mas capaz de comportar os mistérios da vida.

Ah se minha alma registrasse toda poesia impressa na branquidão desses momentos… muitos poemas mais estariam espalhados em algum lugar por aí. Mas palavras são mundanas e não pertencem ao mundo dos encantos. Palavras pertencem ao corpo, à existência. Palavras são concretas.

Só aqueles mais fortes do que a efemeridade da vida são dotados do poder de dar alma as palavras e torná-las eternas em poesias.

 

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